Copo quebrado

Eu abri o armário da cozinha e ele caiu. Em menos de dez segundos
atingiu e se espalhou pelo chão.

Uma raiva silenciosa e mansa foi se manifestando, à medida que eu ia
me dando conta dos caquinhos marrom-translúcidos que eu via aqui e
ali.

A minha vontade foi de deixar tudo lá. Para que a pessoa realmente
responsável fizesse o serviço quando chegasse em casa, as 3 da tarde,
nove horas depois. Ela que desse jeito no “corpo”.

“Isso é pressa! É falta de cuidado e de atenção de quem guardou!”, pensei.

“Era uma coisa de vidro, que, por mais supostamente frágil que fosse,
a princípio, tinha potencial para durar uma vida toda”, pensei ainda
enquanto, vencida, eu varria e catava os cacos.

“Mas isso é também falta de sorte… ou o formato… sei lá”, pois eu
já tinha visto pires e pratinhos do mesmo material caírem e quicarem
no chão, sem de fato se espatifar.

Um trincado, uma rachadura, um quebradinho num canto; mas tinham
sobrevivido pra contar a história.

Eu os embrulhei com cuidado, para que quem os manuseasse depois não
corresse o risco de se machucar.

Aceitei que, não fosse hoje, ou naquela hora, poderia ter sido amanhã
ou depois. Mas que, de fato, ele provavelmente não ia durar pra
sempre.

Até porque, mesmo que mal e porcamente, eu lembro da professora do
ensino médio tentando nos ensinar que a energia potencial tem a
capacidade de se tornar cinética. Ou seja, a energia do que está (ou
parece estar?) em repouso em alguma hora não tão mágica pode se
converter em movimento.

Joguei tudo no lixo, como se isso pudesse levar embora também todas
essas ideias e conexões bizarras.

Tomei o meu café, subi, e fui acabar de me arrumar, pra sair de casa
como se nada tivesse acontecido.

Mas, mesmo mantendo isso em silêncio, eu sabia que sim. Eu sei.

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